callejero, 12: calle del Caballero de Gracia

.
.
Respira hondo,
se quita las espuelas,
reza y remata.



lo que queda:
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callejero, 11: calle del Noviciado

.
.
Si acaso hubiera
habido allí una monja
ya se marchó.



lo que queda: "
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callejero, 10: calle de la Beneficencia

.
No viste toga.
Sale del tribunal.
Pide limosna.


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callejero, 9: calle del Espíritu Santo

.
.
Es una, y trina
como nunca lo hicieran
los ruiseñores.


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callejero, 8: calle del Pez

.
.
Ubres peceras.
Ya todos los cuadrantes
rompieron aguas.



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mala cabeza

Ayer era otro hoy,
mañana
también será otro hoy,
no sé qué día es hoy
y eso que vivo al día.
Son las doce pasadas.
No me encuentro
ni encuentro las maletas
donde (si no recuerdo
mal) guardaba
todo un fondo de armario,
guardaba
lo esencial, mis libros
y mi ropa interior. Mis partes blandas
se sienten ahora huérfanas.


"Lo que queda"
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por ser franco

En su lecho de muerte me lo dijo
un viejo comunista poco antes de que el cáncer
lo matara: “Yo conocí a tu abuelo,
era un buen hombre”. Y así supe
que tenía un abuelo fusilado.
Por fin alguien me hablaba
de su historia, en casa
nunca se hablaba de según qué cosas.

Mi abuelo (me contó) no era anarquista,
tampoco jornalero ni rojo
ni tan siquiera pobre; era
lo que hoy diríamos
un pequeño empresario,
con su modesta fábrica
de zapatillas hechas
más o menos a mano.

“A veces iba a misa”, recordaba
aquel buen hombre que fue su compañero
y ateo militante hasta el final,
“cuando entraron
todos tuvimos que salir corriendo
pero él no se movió; nos dijo:
yo, por qué,
yo no he hecho nada.
Un poco ingenuo era”, concluyó.

Lo mataron al alba, como a todos,
junto a las tapias del viejo cementerio.

“Yo no he hecho nada”,
dijo. Y no mentía.
Había sido franco.


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cacao obama

Negro.

Soy
negro,
no soy blanco ni negro,
soy rubio blanco

negro

gris albino
rojo. Tengo
carnet de conducir
corbata coche
hijos
ducha escocesa;
tengo objetos perdidos
las uñas limpias
un abuelo en La Habana
papeles
muertos; tengo
una casa

blanca.

No soy blanco ni negro,
tengo serios problemas
de identidad. Y miedo.


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mando en plaza

No soy un general, nunca haré historia.
Sólo soy un soldado, y vivo en ella:
agacho la cabeza en las trincheras,
se me incrusta en la carne la metralla.

Mis batallas las llevo a mis espaldas
en las bocas del Metro o en los buses
que atrapo por los pelos cada noche
cuando sé que no hay más, que ya es el último.

Mis batallas las libro a dentelladas
en las zanjas que excavan, o que ordenan
excavar quienes pueden, los que ganan
todas las guerras: ellos, los que mandan.

Hoy, que tanto se escribe de la muerte
de la poesía o las ideologías
(hasta la historia ha muerto, según dicen),
callo y escucho. Soy tan ignorante

que no acierto a salir del laberinto
ni a mandar batallones al combate.
No soy un general, aunque he curtido
mi cuerpo en mil batallas. Y hasta tengo

el mando de la tele y de las plazas
que aún quedan por ahí.


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guerras de poetas

La poesía
está en guerra
de poetas. Los poetas
siempre pierden
las guerras,
hasta cuando
las ganan.
Y no saben perder,
y hay que saber;

tal

insignificancia
a más de uno
le ha supuesto
perderse
entre heptasílabos,
versos blancos
o libres, caprichosos
o mierda,

simplemente.

Por lo demás:
¿Cuándo no estuvo en guerra
la poesía?

¿Dónde están vencedores
y vencidos?

Los guerreros que sudan
no son los más valientes:

tan sólo huelen mal.

(Y eso que en estos tiempos
venturosos las huestes
se pueblan de amazonas.
Tampoco huele a rosas,
son guerreras.)

Que me dejen en paz
con sus batallas.
Mañana haré un soneto
o no.


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talla XL

Quiero una camiseta
roja talla XL,
un charlatán de feria
me dijo que era fácil
conseguirla,
pero se ve que no,
que nos tan fácil;
¡ni que fuera
un maillot amarillo!

Quiero una camiseta,
no por nada,
la gané en buena liza
y los juegos de lance son sagrados,
tan sagrados al menos
como las letanías
y las bombas.

Tampoco pediría
mi camiseta roja
con el empeño
que estoy poniendo ahora
(uno tiene su orgullo)
si tuviera otra cosa
que ponerme,
pero va ser que no,
soy hombre ingenuo
y tiré a la basura
todas mis camisetas,
incluso alguna roja
de cuando éramos rojos.
Lo tire todo
pensando en la poesía.


Quiero una camiseta
roja. Para variar.
Y ya puesto en el trance
de pedir,
no me vendría mal
una bandera
tricolor, por si acaso,
y alguna gorra usada.

Quiero una camiseta.
O dos, para cambiarme
de camisa.
De chaqueta no quiero.

Quiero
mi camiseta.


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sexo oral

amiga,
escribes como hablas
pasas de ortografías
y demás pendejadas
pero nunca cometes
ni un solo error sintáctico
osea

ques mejor

ablar bien parai luego
escrivirlo talkual.

nunca

ella escribo,
aunque pueda escribir
yo escrivo y

ella, la escriva, escriba.

Apasionante
la oralidad de la poesía.
Parece

se xoral,

vesos de muchas oras

callejero, 7: Puerta del Sol

.
.
Cerró la puerta.
Dejó las llaves dentro.
Se ocultó el sol.


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callejero, 6: plaza del Conde Duque

.
.
Los olivares
de su cuartel cercado
añoran olas.


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callejero, 5: plaza de la Puerta Cerrada

.
.
Todas sus puertas
tienen la cruz de frente
y el rey, de espaldas.



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callejero, 4: calle de Peligros

.
.
Tiene palomas.
Huele a virgen y mártir,
no vuelan solas.


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callejero, 3: calle de Alcalá

.
.
Entre sus zanjas
tropiezan almidones
y violeteras.


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callejero, 2: carrera de San Jerónimo

.
.
Echó a correr:
al verlo, los leones
no hicieron nada.

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callejero, 1: calle de la Flor Baja

.
.
Sin darse cuenta,
pisó una alfombra china:
marchito el tálamo.


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callejeo mientras duermo la siesta

En relación con mi papachurrada de ayer, y siguiendo los consejos de quienes bien me quieren, me he puesto a meditar (algo que me ha costado bastante, ya que no estoy acostumbrado) y he adoptado alguna prudente medida, si es que merece tal nombre lo que a continuación expongo:

1.- He decidido no morirme.

2.- He decidido reposar un poco.

3.- He decidido volver volver volver con ánimos renovados.

4.- He decidido escribir esto, aunque a nadie le importe tres carajos.

5.- He decidido comprar un libro de aventuras.

6.- He decidido no leer más que ensayo.

7.-He decidido callejear.

8.-He decidido echar la siesta.

Y he decidido anunciarlo:

"Este voluntarioso escribidor de fábulas se toma un merecido descanso (creo que lo merezco). Este mes toca asueto. Por unos días, en vez de matar moscas a cañonazos las dejaré zumbar aunque molesten: ay, machadianas moscas.

Días de asueto, pero no de ausencia. Mientras echo la siesta, mientras escucho el cansino vagar de las hormigas, el trino de los pájaros, el suave golpeteo de la lluvia sobre las hojas verdes de los árboles, echaré algún vistazo a mi manoseado callejero madrileño: callejero rijoso (quiero decir, ripioso), pero que muchas veces me salva del apuro. Y aquí lo iré colgando sin pensarlo dos veces, no vayan a aturdirme las calles que presiento, tan lejanas, preñadas de calores y asfaltos sudorosos.

Saludos desde arriba, sed felices".

Esto es lo que hubiera querido escribir, pero me temo que no es el caso. De todas formas, siestas echaré. Y habrá callejero. Y también leeré lo que queda: "http://jlzuni.blogspot.com/)

paparruchadas

Esto que estoy haciendo no son más que memeces, paparruchadas al buen tuntún. Lo dejo, ya me harté. En estas estaba cuando me vino en mientes La Papa Ruchada, admirable trabajo de algunos colegas. Cielos, yo qué hago, paparruchas o paparruchadas. Y qué pasa con ellos.

.

.

.Paparrucha.

1. f. coloq. Noticia falsa y desatinada de un suceso, esparcida entre el vulgo.

No, eso no es.

2. f. coloq. Tontería, estupidez, cosa insustancial y desatinada.

Ajá, eso me gusta más; no hay mayor desatino ni cosa más insustancial que esto.

Pero entonces, a ver, ¿no habíamos quedado en que el ruche es un potaje muy nutritivo preparado con trigo al que previamente se lo ruche o quita la cáscara; también lleva menestra (por lo general arveja) y algún tipo de carne? Pues eso al menos dice la wikipedia y yo lo encuentro muy sustancioso, nada de insustancial. Tal vez desatinado sí, porque no alcanzo a comprender qué pueda significar aquí eso de “ruchar” el trigo; vuelvo al diccionario, ay, y

.

.

.Ruchar.
(Del lat. *eruptiāre, de erumpĕre, romper).

1. intr. León. Dicho de una planta: brotar (‖ nacer de la tierra).

¡Leches!, como coño voy a hacer potaje ni potajo brotando trigo. Paparruchadas, ya digo.

Aún más: La Ruche (La colmena) fue una escuela libertaria francesa, laica y autogestionada, que pretendió ser una cooperativa; existió entre 1904 y 1917. En 1904, a 3 km. de Rambouillet, el anarquista Sébastien Faure decide intentar la aventura de una escuela para hijos de obreros y huérfanos, a la que calificaba de "escuela del futuro".

¿Qué será una papa ruchada? ¿Una papa arrugá? ¿Una paparruchada? ¿Una papa libertaria con toque afrancesado? Todo y eso puede ser, un lío estoy hecho, pero yo

insisto:

esto sí es una paparrucha (acepción 2 ). Ya me harté. Lo dejo. No vuelvo a escribir más. Me he muerto. Se acabó el blog (acepción 1).

.aire

poesía, tristeza

La tristeza es un cáncer,

la poesía radioterapia.

Javier Belinchón

.

.

La poesía a veces, muchas, duele
y la tristeza, alguna, reconforta.

metafiqué

A quien corresponda

es fácil: si te ensañas
con el me
tal acabarás
sangrando. te. con limón
. es fácil. puro.
hielo antártico. no
me da miedo. do
de pecho
. do y doy.
yo no soy metafísico.


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partenogénesis

Dame la voz, entrégame la voz, escúchame la voz, desnúdate en la voz, dame tu voz, dame tu voz de voces tan vencidas, náceme en las gargantas de los arroyos ciegos, siémbrame, siénteme, escucho, espero, bebo tu voz tremenda, truena tu voz y es látigo, dame la voz, dame la luz,

dáteme,

dame a luz, náceme,

llegó el tiempo de salir de tu vientre.



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en el prado

La hierba está mojada.
La lluvia ha fecundado
tus labios y los míos:
los llamaremos hojas,
brisa, papel mojado,
herida, huella, espuma,
candil, fuego.
Tu cuerpo es transparente, te atraviesa
la luz, espada incruenta,
y eres bosque en mis labios
que son labios en ti.

Quiero amarte despacio,
que nos penetre toda
la lluvia de esta tierra.


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carne sudada

¿Desolación? ¿Quimera?
Tonterías: todas esas palabras
no me sirven de nada. A ver,
es tan sencillo
como decir que hoy corre
un aire irrespirable
por todas estas líneas;
como decir que en balde
escribo, si no acierto
más que a ordenar fonemas
sin sentido;
como coger la gripe.
No hay quimeras que valgan
ni versos proteínicos.
Sólo
carne sudada.

Te quiero. Mucho.



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manifiesto

Tumbado aquí a la bartola
más pancho que una tortuga
me tomo mi ron con cola
y me rasco una verruga.

¡Ay, qué apresurada vida!
No acabo de echar la siesta
y ya me traen más bebida
para que siga la fiesta.

Y cazo moscas al vuelo,
a veces de par en par,
y escucho un rumor de cielo
a lo lejos, en la mar.


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vuelta a la tortilla /y 3

3

Cuajó sus ilusiones con esmero,
colocó sobre el fuego la sartén,
y quiso dar la vuelta a la tortilla
como mandan los cánones. Falló,

y acabó espachurrándose en el suelo
aquella vida suya sin dar vuelta
ninguna ni cuajarse. Solamente
las cucarachas negras regresaron.

Viajar, viajó. Se despertó entre cuatro
paredes más blancas que la muerte
con un recio sabor entre los dientes.

La tortilla se dio la vuelta entonces
y el buen hombre quedose mosqueado
cuando vio que vestía la camisa
de fuerza de los locos.


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vuelta a la tortilla / 2

2
Se despidió. Y ya sin más preámbulo
se dispuso –tarea harto endiablada–
a cuajar la tortilla de su vida.
Se relajó con una doble dosis

de benzodiacepinas, buscó luego
el sombrero apropiado en el armario,
se colocó un gabán sobre el pijama
y, ya olvidado su sillón de orejas,

se dispuso a viajar. Le acompañaba
la tercera sonata para viola
de JS Bach. Batió dos huevos,

peló y cortó patatas y recuerdos
y guardó en la nevera sus principios
y todos sus finales…


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vuelta a la tortilla

1

Aquella noche despidió temprano
a sus pequeñas cucarachas negras,
aquéllas que alegraban con su cháchara
tantas horas de vicio solitario.

Las despidió como uno se despide
–supongo– de sus deudos, cuando al cabo
presiente que sus días se terminan
y está de allá mas cerca que de acá.

Se despidió. No olvidó, sin embargo,
sus pequeñas rutinas cavernícolas,
así que se entregó a sus abluciones

nocturnas, que nunca perdonaba.
Aquella noche fueron poluciones
más solemnes si cabe, más precisas…


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triquitraca

A Mar i tú, para que lo baile

Que aquí se está bien,
que aquí se está mal,
que ahí me las den todas,
que a mí me da igual.

Reventar, reventar, reventar
de calor, de calor, de calor
qué placer, qué placer, qué placer
reventar, reventar reventar.
Hoy me puse a inventar, inventar
un sistema de ventilación:
abanico, abanico, abanico,
triquitraca y hacerte el amor.

Inventar inventar inventar
qué placer, qué placer, qué placer,
qué calor, qué calor, qué calor,
reventar, reventar, reventar.
Por favor, por favor, por favor
que me quiten el ventilador
que después de yacer y yacer
me abanico, no hay nada mejor.

Qué calor, qué placer, qué favor
inventar, inventar, reventar
entre sábanas va todo mejor,
abanico y hacer el amor.
Ay, que siga que siga, que siga
el bochorno, bochorno, bochorno;
ay, que digan, que digan, que digan,
ya metí la cabeza en el horno.

Que aquí se está bien,
que aquí se está mal,
que ahí me las den todas,
que a mí me da igual.

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presencia del amor en plena decadencia del poeta

Felicidades, Pasión

Cada vez que te intuyo me enamoro;
cada nueva mañana, enajenado,
mi corazón escarda tu costado,
¡gozoso perro en pos de qué tesoro!

Encelado me tienes, como al toro.
Como al toro en el coso, acorralado,
como naúfrago en olas acunado,
la mirada perdida. Como el toro.

Yo me conformo sombra en la agonía.
Eco de ti tan sólo me pretendo,
tan sólo ser la noche de tu día.

Que cuanto más me ciñes más lo entiendo:
yo soy tristeza y tú eres la alegría.
Tú empiezas a vivir. Yo estoy muriendo.

.

.

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de tres en tres

¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨
¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨¨


Cuando amanece
la noche se acomoda
bajo tus sábanas.


***

Caigo despacio.
No tengo miedo. El agua
fluye en silencio.


***

Tu cuerpo: sauce
rebosante de lágrimas
a medias. Tarde.


***

Tan vasto el cielo
que cuando el sol se esconde
no miro y veo.


***

De 3 en 3,
dibujos caligráficos
hechos al bies.


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